Estamos aquí,
nosotros,
los otros,
los cuervos imbatibles de alas azules,
los atacados por la fiebre y la rabia y la miseria,
los caídos, los ofuscados,
los ciegos que anidan en cada esquina,
los castos que buscamos amor debajo de las piedras,
los que se hunden en el fango del aburrimiento,
nosotros,
los otros que no somos todos los días,
a menos que nos miremos al espejo,
los que quedaron fuera del bosque cuando empezó el incendio,
los que duermen debajo del sueño porque no hay suficiente espacio,
los otros que no somos cuando estamos despiertos,
los otros que caen parados,
los que deambulamos a diario entre las nubes
porque sí,
los otros que somos cuando no somos nosotros,
los que abren los ojos debajo del sueño,
los que quedamos después de la tormenta y aún
bailamos bajo la lluvia
para celebrar el final de los tiempos,
los que cargamos de polaridad el mundo
y sostenemos en la mano
toda la fuerza de la gravedad,
nosotros,
que alguna vez pensamos ser los otros y nos quedamos a medio camino,
los que descubrimos América mucho antes de ser esta criatura,
los que atracamos en puertos distintos cada martes
en busca de una felicidad sin bases,
un amor sin nombre propio,
un muro para lamentarnos,
los que huimos de nosotros mismos,
los que nos arrastramos entre las sillas de la gran comilona,
nosotros, los otros que somos
cuando dejamos la sombra
y cargamos las piedras necesarias,
nosotros,
aquí estamos, con el cuerpo a cuestas, tocando a las puertas del futuro…
